O Filho Pródigo

Minha garbosa e feminina leitora, caríssimo e único leitor, eis que estamos de volta. Depois de um merecido banho nos seios nordestinos de Anfitrite estamos aí na área. Vacilou é gol, derrubou é penalti. Após estar deitado na cama verde da Deusa poderíamos recomeçar fazendo como nos primeiros anos escolares. "As minhas férias foram muito boas. A vovó fez ambrosia e ela bem sabe que é um docinho que gosto bastante. Notícia boa: o chato do meu primo não estava na fazenda. Além disso nasceram muitos bezerrinhos. Vovô disse que o malhadinho era meu. Como ele é bonitinho! Todo cheio de manchas pretas. O único pintado no meio de tantos branquinhos, marronzinhos e cinzas".

Não acredito ser um início propício. Não cairia bem em meu rosto vincado pelo tempo. Além disso, parafraseando a narrativa acima, não fui para nenhuma fazenda. Na verdade, ao sentar-me diante do computador, achei que a sala, a casa e a página em branco eram coisas estranhas, realidades que não me diziam respeito. Pensei muito sobre isso, examinei com acuidade e não pude descobrir a razão. Achei que, caso solucionasse a questão, eu poderia restringir todas sensações a termos bem explícitos. Tolice! Uma versão expurgada nunca representa. É uma imagem pálida, desbotada pelo tempo.

Escutem, minha boa amiga e meu dileto companheiro, qual o prazer de se ter a resposta? Antes a procura desenfreada da mesma. Os limites da verdade embaçam minha fantasia, emudecem o solo do pinho. Não nego que um pouco de cartesianismo possa ter sua serventia, contanto que seja leve e risível. As realidades podem ser analisadas e contadas, se não cansarem as orelhas dos ouvintes mais exigentes de sensações. Não me diga, leitor esperto, que a coisa em si é de origem obscura e se trata de um enigma. Bem vejo que o atinado leitor não gosta de filosofia barata e censuras injustas. Sejamos justos. Minha belíssima leitora haverá de concordar comigo que, quanto ao exemplo, a narrativa é falha. É certo que me embaralho em memórias escorregadias. Ademais, como bem observou nosso perspicaz amigo, há erros imperdoáveis na escrita.

É verdade, mas cumpre observar que em toda retomada falta ritmo. A mão fica meio pesada, o assunto não aparece, a gente tenta apelar para os jornais e apenas descobre que um morador de rua aprovado no vestibular, depois de dezenove tentativas, não pode fazer sua matrícula em função da falta de um certificado, diploma, ou o que valha, do primeiro grau. Apresso a dizer que o rapaz tinha o certificado do segundo grau. Coisa de maluco. Nota com enfado o mesmo no lugar de sempre. Refiro-me novos donos das casas. Enfim, as folhas não andam ajudando em nada. E somos obrigados a recorrer ao parafuso. Dar uma volta mais. Mas estamos na área. Vacilou é gol derrubou é penalti e vamos nessa que atrás vem gente. Fui.